Nadar en nada

La intemperie que cobija mi cuarto abre sus fauces cada noche, no perdona los minúsculos vaivenes del día muerto, toma cual presa fácil mi razón, desmenuzando cada partitura donde llevó nota del racimo de motivos que me permiten aún vivir.
Sea esa esperanza un brote fértil o no nunca podré saberlo, a medida que entra la noche, los poros más obscuros de mi ser toman su real dimensión, despojan la fétida carne donde moro de toda utilidad y lijan prolijamente mi cordura.
Estos breves instantes de lucidez que aún poseo me permiten intentar un último acercamiento al mundo y la cordura, aquella tan útil para recorrerlo pleno de confianza, por eso la presente tiene cuerpo físico, o eso creo, aún creo en poder dominar la bestia, los miedos que agigantan esa voluptuosa y amorfa aura que me transforma en un ser nimio, despreciable, incapaz de manejar en modo lógico la belleza desplegada al llegar la noche.
Algunas noches atrás cuando me apropie de la piel de un cuerpo, al hacer mía sus necesidades y satisfacer esos reclamos de quiméricos nirvanas del placer supuse haber dado muerte a ese aura maldito que me acojona, el paso de los minutos (siglos cuando nos cuarteamos en cada uno de ellos) sólo vino a recordarme lo improbable del asunto.
Bien podía un cuerpo ser devorado por Morfeo y sonreír plácidamente entre sueños, despuntar en ellos las prácticas sexuales permitidas y por permitir al despertar, y pese a ello encontrarme yo en el mutismo de mi muerte, respirarla mientras resopla en mi nuca lo que intuyo como mi muerte.
Pero luego, unos segundos más tarde, cuando voy y vengo en un letargo sólo digno de un limbo, noto la sutileza, esa respiración que nuevamente nace, y el proceso se repite.
Mientras a mi lado la belleza hecha piel que me acompaña desconoce esta parte del mundo. De mi mundo, aquella que cada noche me demuestra lo sencillo que es nadar en nada.

La Estrategia del Terciopelo

La estrategia del terciopelo

Tal crepitar!!

Aleteo-Graznido

sumiendo mi alma en templada grieta sideral

(zafio ego, el parloteo de hojas pretendo emular)

Surcos milimétricos vacuos de teson

(borrachos de necedad)

laberintos en caos dislocando metáfora sin mas

sumir la epopeya en sangría carmín falaz

“Never more” (ancestral)

Caduca la esperanza, ´sus alas emular´

petulante+semblante

se me da el disfraz

Edificar espejos estigma

&

él

(..)

reflejo donde alojo

tripas-carne

poco mas

pútrida sinceridad

Revolución

“Nunca mas”

la llave buscar

Not Afraid

Palabras I



La animosidad de ciertas noches hacia la efímera representación que pretendemos ser durante el día entabla ciertas dudas, destruyendo las intenciones de cualquier carrera que no se lancé desde la boca.
Las percepciones que tenemos de ciertas palabras se dilatan de tal modo, es decir, en un punto tan amplias, tan…, como abismos impenetrables, los atravesamos sin saber si existe un final.

Me explico, por momentos me encuentro (imagino que a todos nos pasa para aliviar de tal modo mi suposición) ante palabras tan grandes, complejas, por cobijar tantas oportunidades de uso, que el miedo nace, hacerles honor.

El no poder seguir la canción, perder la gravedad (la ley) y flotar lejos, demasiado, impertinente en un punto tal que la base, la oportunidad de plasmar todo tal cual surgió con los matices y chances de ser interpretado se burla de nosotros desde lo alto, encontrarse sin agua, en una salina, y el dedo firme en el gatillo lamentando que los juegos ya no empiezan ni terminan.

Descubrir un tipo, el tipo, de palabra justa, minimalista que sin esforzarnos permita encontrar la perilla, el brillo o la chispa, sin fallar, llegar a la música como seda desplazándose por la piel, esa impertinencia en el momento preciso donde todos los sentidos mágicamente dibujan la perfección irrepetible.

Cada tanto me atracan las mas simples palabras alargando la agonía improductiva, anticipando la menesterosa soledad en la cual la hoja se va a sumir, en otras, las mismas y petulantes palabras que se mofaban del modo anterior llegan redentoras con la rima que no utilizo, pero si la metáfora deforme, la amorfa conjunción de necedades que tanto me gusta.
En ese momento justo todo puede pasar, puedo volver, salir, la salina con tequila matar y aquel plomo rezagado en el cargador, mi dedo a mejor vida no llego a librar, la armonía naciente teje una y otra vez la telaraña de neuronas (arpías) mis letras volviendo a danzar.

Realizar el viaje entre palabras que nos permiten seguir, no buscar entender lo que vino antes o después simplemente ponerse a tejer.


Soy mi mayor fan.

(boludo)

Ni tanto, el tonto.

Mí querido Lazlo:
Debiera saber usted acerca de mi aversión a esta manera de comunicarse, no le encuentro razón de ser. Su carta no provoco en mi el mínimo movimiento intelectual, imagínese entonces lo difícil sino remoto que le resultara moverme de otra manera…
Usted lo sabe, yo ejerzo mi comunicación de otra manera, en forma física, de todo tipo y clase…
Pero noto en su condescendencia con las reglas el mote con el que podría tildarlo, aunque aun no lo hago en espera del milagro, cosa sobrecogedora si sucediera teniendo en cuenta mi agnosticismo recalcitrante.
Le voy a regalar una de mis frases favoritas, calculo haberla leído en alguna galleta de la fortuna, o el envoltorio de algún chicle, acaso un saquito de azúcar de un café negro y doble (digo esto por si conoce la misma, no la piense, no la sepa de mi autoría).
“La estupidez es el talento para la equivocación”
Creo ese fue su fuerte hasta ahora, a modo de consuelo le diría que no es estúpido, pero se equivoca sobremanera o sobre la manera cómo abordarme, montarme o quitarme de sus espectros.
Vea lo que me “hace hacer”, primero una carta, segundo escribirla a su manera, tercero perder el tiempo cuando podríamos haber entretenido los cuerpos, no con usted claro, sino con Sergei que me está ayudando a escribir estas pocas letras.
Disfrute que pa´l resto está la vida.

Sin ser suya, atte.






Podrán ustedes mortales incrédulos envidiarme la estupidez pretenciosa de colgar una carta que no corresponde al destinatario, sino al remitente, pero ese acaso sea otro de los misterios superficiales tan poco atractivos del asunto.











.
(Mequedesinfotos)

Happy End

Si se encuentra cierta reminiscencia a E.A.P. a las claras están con una visión deforme de lo que han leído, incluso aseguraría la cercanía a tal institución solo puede estar dada por la falta de cordura de quien realizara tal aseveración.
Peor aun, si dijeran que es una burda copia solo me limitare a citar a un contemporáneo que es acreedor de las probablemente mas celebres frases actuales por estas tierras, D.A.M. “Que la chupen”, en mi burdo criterio sus salidas solo pueden establecer semejanzas con aquellas a las que nos acostumbraron G.M. o incluso O.W..

Además llegado el caso quien es E.A.P. ¿?



Dentro de una carpeta oficio con unos cuantos folios para hacer mas prolijo el asunto (seguramente) me llego como legado final la correspondencia que cierta amiga tuvo con aquellos pretendientes a amante, los cuales admito difícilmente le movieran pelo alguno (no hablo de bellos pubicos, desubicados).
Su carácter, lo explosivo en su manera de vivir la alejaba exponencialmente de las ecuaciones amorosas que se pretendían establecer con su persona.

Veamos, vayamos, leamos, lo importante.
La primera de las misivas.






Queridísima Malena:
Sabe usted acaso a estas alturas acerca de mi temperamento y las formas, como cuido de ellas, la manera en que uno respeta las normas y recovecos en los cuales la vida nos va sumergiendo es aquello que estampa la huella definitiva sobre nuestras espaldas.
Por momentos uno intuye sobre salidas inverosímiles a asuntos de poca monta, incluyo pergeñando las pequeñas batallas que los días futuros nos presentaran en ese afán innecesario y cruel en el cual nos sumergimos algunos de los mortales, algo necesariamente innecesario, pero lamentablemente producto de nuestra mas profunda humanidad.
Ni forma de remediarlo, solo se da, uno planea el futuro, incluso el presente, momento a momento son definidos en el instante mismo de estar sucediendo, pero ciertas premisas son intrínsecas a lo mas profundo de nuestro ser, de nuestro pasado, es decir, debiera ser material imposible de modificar.
La mayoría (no podría asegurar que todos) de los humanos se pliegan a la idea de no derramar sangre de su propia sangre, entiendame, no derramar sangre que lleva la propia, pero a veces, en determinados momentos….


Determinadas circunstancias…

Lo entiendo, su miedo, como crece, lo se, incluso el mío aun hoy me acobarda, me planteo si realmente la presente pretende mostrarme tal cual soy o simplemente es parte de este burdo afán actual de mostrarse, sin mas.

Pero volviendo, suponía, incluso sin haberlo pensado jamás lo admito que era de aquellos partidarios humanos adeptos a no derramar sangre.


No pude resistirme, el puto mosquito no se la llevaría tan fácil.

...

Ciertas cosas son ciertas (es cierto, tan cierto como definitivo) definitivamente, únicamente, de tanto repetirlo mi madre me lo he creído.



Ustedes deberían hacer lo mismo.



Al preciso momento de nacer la partera no tuvo la mejor idea que al estar gritando:

-Machito!!, darme un par de azotes a ver si de tal modo lograba hacerme llorar.



Lo admito, lo hice, incluso no me costo demasiado en aquella ocasión.

El tema es que apenas terminado ese llanto momentáneo, según cuenta la leyenda enarbole mirada furtiva hacia la mentada partera.

Dice mi madre que la partera en lugar de asustarse por tal asunto no pudo menos que pretender que yo (con minutos en este puto mundo) bajara la vista.



Pobre ilusa, eran días (muchos subsiguientes también claro) en que poco podía hacer una persona como esa para lograr quebrar mi mirada, no es que me defendiera con ella, simplemente la liquidaba, el aura de superioridad con la que uno se viste en la inocencia nos exime de ciertos pecados.



Así a los breves instantes de unos minutos vividos tuve mi primer contienda de miradas, claro, salí airoso incluso, luego las malas lenguas admitían que tuvo que dejar la profesión aquella mujer.



Se decía que sus nervios no eran los mismos, su mirada no era la misma, y todos sabemos cuando tal cosa pasa, nosotros ya no somos los mismos, o mejor dicho, nosotros ya no somos.

4

Una Guía para reconocer tus Santos.



Los sonidos se desplazan irremediables tras la mutación de mis ojos vírgenes nuevamente de belleza.
Mientras tanto los cuervos organizan su orgía plena como festival arrabalero, descubre su musa, planea la venganza de las letras hacia tu mano impía, así, pues, vamos inhala la pluma mentada alada, azulada por cuervo pergeñada.
Despunta el futuro de un hilo y quiebra la palma de acertijos incandescentes, muestra ojeras de irremediable brillo bajo el intenso parpadeo de una lluvia mal nacida bajo un pelo corto.
Las gotas tienden a disfrutarse sobremanera en invierno con pelo largo y bajo mil demonios en viento, pero así, al ras y milico de corte, solo queda el olvido de esas sensaciones, angustias temporales de crujidos mentales.

Lo santos son pintados con la paleta de colores que destila nuestra alma, damos vida a una cofradía de rituales paganos, adoraciones bizarras envolviendo nuestras tentaciones.

Pinto mis santos de aquello que se merecen digo, mientras veo los cuervos vilmente finalizar ensalzados de tanto disfrute pergeñado.

A mis santos,
……………..mi admiración

Aunque todos estemos presos bajo esta celosía.

A mis santos sus letras (o) A sus letras mis santos.-

3

Escuchando el órgano que de fondo pregona infinita tristeza, solo atino a disfrutar:

The Crow mato aquel gato negro…

Mistifica sus tripas en ritual pagano,. abandona toda corrección segado por su apetito, no es tiempo de batallas, hay un rey, nada de sentimentalismos es un réquiem,
Trato de tomar control, entre tanto ojo cuervo que mira de re_ojo, escucho el órgano, ya se acerca mi Réquiem.
La batalla esta por empezar, rojo será el color, el tal cuervo grita su victoria, su apetito calma entre tanta tripa revuelta; el diablo nos trae un mensaje:
No será esta noche, no, pretende que seamos tan entupidos de creer en dios, pero el sabe a las claras, los cuervos no creen, trato de decírselo, solo hasta caer en la cuenta que el órgano acelera el ritmo, el Réquiem ya es espeso, y nunca tuve una oda, doy rodeos a mi apetito, me acerco, abro mis ojos a ver si las entrañas resultan sabrosas después de todo…


Las alas arrastran tanto deseo morboso, que vamos acaso sea virtud ¿

Y el apetito se disipa en tal cuervo, brota la mirada deseada, la plenitud de saciar un sentido, se escucha un grito y noto mis labios al ritmo del réquiem, doy mi propia oda, me mezclo en el asunto, …

De brillo azulado, se acerca presuroso en búsqueda de la novedad, siempre pude ver, aprender no, todo es un show, no hay canción ya, saludo a mi piel próxima a ser despellejada, disfruto mi réquiem que loopeado gira irremediablemente en mis sentidos, solo un pico hay, diminuto, vidrioso, un brillo, un cuervo, un gato muerto y una nueva victima al nacer.




Todos somos soldados de plomo

O cuervos que no dejan de morir

2

O.K. es hora

Las alas desmenuzaban el aire que se interponía en su paso, se precipito primero en forma de pluma, como presagio de la alevosía que nos estaba esperando.

Negra azulado, de un vidrioso brillo, si pudiera volver a ver plenamente el color de una de esas plumas creo recuperaría la visión.

Cuando la insanidad supera los pasos que damos, la idiotez de los mismos esta casi demostrada, en tanto la forma en que adoremos los cielos nos permitirán hablar con la luna.

Y ella dijo:

-Decile a Tommy, que aun oigo su voz, ese susurro que me enamoro en sus canciones.

Así sin mas volvía a hablar de el, alguien que fue “una(o) de sus musas”.

-No soy loro para repetir, susurre espantado, ya viendo al rapaz vuelo que emprendía hacia nosotros.

-Nunca tuvistes las pelotas para cumplir el fisique du rol para el que estas marcado.

-Nunca tuve el suficiente estigma como para jugar el menagge a trois que pretendías, no me iba eso de impostar mis musas para cubrir tus necesidades.

La mirada cazadora tal vez no le pertenecía plenamente, pero en el ejercicio que estaba haciendo de sus habilidades, el cúmulo de encanto estaba ligado irremediablemente a la cacería….

-Como sea se que le vas a decir, no podes conmigo, eso es cierto, como es cierto que una musa no es mas que el fondo mismo del agujero negro que todos somos, solo ella nos ve, o nos deja vernos, como sea, y yo, te dejo verte eso lo se…

En ese punto el ave ya estaba a menos de tres metros de mi cara, tuve el brillo de sus alas bajo unos tenues rayos de sol que se colaban bajo unas nubes tan bien predispuestas para el todo de la imagen.
Vi sus alas plegándose para absorber todo el impulso que traía, note como sus graznidos parecían mas penetrantes, casi humanamente guturales.

Así como un rayo cumpliendo la misión debida, y con la robustez de su pico robo mis ojos de vida…

Ella, no pude ver su reacción, pero sutilmente el sinsentido me la mostró falta de sorpresa, como si todo fuera parte de un designio…


Así decidí partir, a cumplir con su encargo maldito.
Mientras el cuervo, creí sentir se posaba en sus hombros.

1

Lo decidí, voy a adoptar un cuervo, aunque bien se que todo cuervo que se precie solo llega y no se adopta, a tal suerte y ante tal arribo no acontecido, pues lo decidí rotundamente

Adoptare un cuervo, celebrare su sagaz vuelo, afilare su pico con limas de acero, acicalara mi parco pelo en búsqueda de alguna idea perdida, hurgara entonces tal vez en alguna materia no gris, o algún piojo profeta, quien sabe si alguna garrapata no dará presente en tal situación.
Como sea lo acostumbrare o el me acostumbrar (quien sabe) a la informalidad de extender el brazo esperando su llegada tras raudo vuelo, tras hacerse presa de toda envidia de ojos razantes, entre tanta mirada perdida, de esta ciudad con tanto maquillaje berreta, porque ya podremos celebrar, cazara tantas sensaciones de corazones destrozados.

Porque todo vuelo y entre plumas negras se asemeja a la llegada de un profeta, inalterables palabras que enseñare a murmurar de su pico, y no llegara diciendo never more, o tal vez, quien sabe, de tanto desconocimiento que tengo de todo mi relación con cuervos es una mas de ese tanto todo, como sea lo acostumbrare a hablar como quien lo hace con un periko, y llegado el día mis palabras ya no me serán propias, sino mas bien será su pico quien hable, no insistiré en el asunto, se con seguridad que habrá de aprender con facilidad, al cabo mis letras no son ni tan pesadas ni tan complejas.

Seguramente empezare enseñándole un: “buenas noches...” acaso sea la primera mejor frase que podría hacerle presente, léase saludaría su llegada de tal manera, pero además seria una expresión de movilidad, porque vamos las noches son buenas, y mas si uno es cuervo calculo…


Como sea que nombre le pongo?

2

Venia caminando distraída o tal vez justamente a la inversa, perfectamente concentrada con aquello que ocupaba su mente (nunca lo supe realmente).
Me llamo la atención el rodete que tenia, lo mágicamente desordenado que estaba, como si a tono de la situación que su garbo manifestaba aquel pelo se empeñara en crear un manifiesto de sus sensaciones por medio de ese enmarañado y sencillo atributo.
Seguramente mi vista la acompaño un par de segundos, y a pesar de ese estado de trance en el que parecía estar, cruzo esa calle, se despego del barro que envolvía todo, la inmundicia de olor que se empeñaba en hacernos saber que éramos de segunda, cruzo, y se acerco directo a mi mano, busco un gesto, acercar la suya, y cuando noto ya la falta de templante que me recorría me susurro el precio.
No están hechas para dudar esas mujeres, sean putas o princesas, nunca es el dinero lo que se necesita para que dentro una sensación espié nuestros corazones, tan profundo claman nuestros miedos y certezas, no es necesario pelear, se manifiestan cuando tienen la razón para hacerlo, dan la bienvenida a nuestro ser.
Perder la cabeza, si, tal vez, por algunos billetes a cambio? Si no queda mas remedio, la soledad tiene miedos malditos, y dulces condenas, redenciones sin pelea, todo desaparece.
-Me parece justo, atine a decir, cuando había recorrido unos pocos segundos me había arrepentido de una frase tan estupida, justicia? Quien era yo para hablarle de esas cosas, para tildar de justo o no el precio que dijera, era casi un juego el asunto, la mínima sumisión a la cual yo accedía, esa tan sencilla, la del precio, y una tan profunda como la que iba a acceder ella, la del cuerpo.
Y fue ella, Malena, la que me enseño eso en primer termino, ese día o mejor dicho esa noche, el cuerpo en esos casos no es sumiso.
Apenas rozo mi mano ya habíamos empezado a caminar hacia el hotelucho de la zona, los dos seguramente éramos habitúes y sin embargo nunca nos habíamos cruzado o era acaso que ese rodete y el semblante de hoy habían confabulado para que le prestara atención, el resto de mis días transcurridos por esa barriada la había ignorado mi vista, estado ciego de su belleza?.

Pasamos la puerta, y note el guiño que hizo al conserje, me miro el tipo con un grado de examen, la mueca,el rictus en su labio, el lado izquierdo levando minimamente y la cabeza desplazándose lentamente, note la falta de aceptación de parte de el, pero ella era la que decidía, el tipo le tenia cariño se veía y sabia la plata que me podía sacar, no era partido para una noche que recién empezaba yo, probablemente me considero una perdida de tiempo con poca ganancia de por medio.

No habíamos cambiado palabra además del susurro del precio.

..

Voy a contarles una historia.

Y es plenamente cierta.

Quien sabe hacia donde va la verdad?

Bajo un cielo de locos patetismos deambulamos.

Tengo un sueño, muerto, sin saber donde apuntar, se que es verdad, déjenme contar la historia.

A mil millas de aquí, miles y miles de millas tal vez, existe una verdad que se lleva consigo todas las locuras.

Pero puedo seguir recorriendo caminos insípidos, deambular sinsentido el alma, sucumbir a la locura del patetismo de todo cuervo reluciente, y aun así, saber de la superficialidad de las heridas.

Olvide las tragedias del alma, eso, seguramente pertenezca a Shakespeare, déjenme decirles, a mil millas de aquí yo seria Poe, así, sin mas, sin remordimientos, plenamente libre o mas bien atado a un cuervo,

Como?
Es esto cierto?, estas tentando al diablo aquí?
Que hace el aquí?, porque se regodea, alguien sabe que hace?

Me siento repugnado, si algún día supiera la verdad, podría romper el molde, canta esta canción, se que tenes la voz.

Que?

A veces me siento, como decirlo, con la verdad en las manos, dueño de ella, mirando al mundo me doy cuenta cuanto loco suelto anda, y justo después, veo eso que esta justo frente a mí y no es más que un espejo…

Entonces deje el libro, mil millas mas acá, o habiendo llegado, quien sabe, pero loco, si, como tantos.

Y el Jerq., tuvo su réquiem, como todos, bajo la alada pluma del diablo, no muy cercano a dios, estupido Jerq., tuvo su elección y escapo a la verdad, el agua disfrazando la cara, mil ondas transformándose en letras, gotas sangre-tinta, bailando como monos, deseando la llegada de una oda que disipara mi apetito, trato de creerme, mis letras están ahí, a mi alcance, mil millas, cual réquiem siento que el diablo se acerca a dar el pésame, no demasiado cerca, tratando de tomar sus precauciones, sonriéndole a dios.

Siempre supe que era un soldado, pero nunca descubrí a que causa profesaba.
Son solo negocios, vaticinio el cuervo, piensa en la resurrección, será como regrabar la misma estupida canción, no hagas esto por nada.

Deja la canción correr, volvamos al coro.

A mil millas la verdad danza sobre la palma de mi mano.










Solo silben, el resto les tiene que chupar un huevo.

El brillo vuelve

O.K. es hora

Las alas desmenuzaban el aire que se interponía en su paso, se precipito primero en forma de pluma, como presagio de la alevosía que nos estaba esperando.

Negra azulado, de un vidrioso brillo, si pudiera volver a ver plenamente el color de una de esas plumas creo recuperaría la visión.

Cuando la insanidad supera los pasos que damos, la idiotez de los mismos esta casi demostrada, en tanto la forma en que adoremos los cielos nos permitirán hablar con la luna.

Y ella dijo:

-Decile a Tommy, que aun oigo su voz, ese susurro que me enamoro en sus canciones.

Así sin mas volvía a hablar de el, alguien que fue “una(o) de sus musas”.

-No soy loro para repetir, susurre espantado, ya viendo al rapaz vuelo que emprendía hacia nosotros.

-Nunca tuvistes las pelotas para cumplir el fisique du rol para el que estas marcado.

-Nunca tuve el suficiente estigma como para jugar el menagge a trois que pretendías, no me iba eso de impostar mis musas para cubrir tus necesidades.

La mirada cazadora tal vez no le pertenecía plenamente, pero en el ejercicio que estaba haciendo de sus habilidades, el cúmulo de encanto estaba ligado irremediablemente a la cacería….

-Como sea se que le vas a decir, no podes conmigo, eso es cierto, como es cierto que una musa no es mas que el fondo mismo del agujero negro que todos somos, solo ella nos ve, o nos deja vernos, como sea, y yo, te dejo verte eso lo se…

En ese punto el ave ya estaba a menos de tres metros de mi cara, tuve el brillo de sus alas bajo unos tenues rayos de sol que se colaban bajo unas nubes tan bien predispuestas para el todo de la imagen.
Vi sus alas plegándose para absorber todo el impulso que traía, note como sus graznidos parecían mas penetrantes, casi humanamente guturales.

Así como un rayo cumpliendo la misión debida, y con la robustez de su pico robo mis ojos de vida…

Ella, no pude ver su reacción, pero sutilmente el sinsentido me la mostró falta de sorpresa, como si todo fuera parte de un designio…


Así decidí partir, a cumplir con su encargo maldito.
Mientras el cuervo, creí sentir se posaba en sus hombros.