1

Lo decidí, voy a adoptar un cuervo, aunque bien se que todo cuervo que se precie solo llega y no se adopta, a tal suerte y ante tal arribo no acontecido, pues lo decidí rotundamente

Adoptare un cuervo, celebrare su sagaz vuelo, afilare su pico con limas de acero, acicalara mi parco pelo en búsqueda de alguna idea perdida, hurgara entonces tal vez en alguna materia no gris, o algún piojo profeta, quien sabe si alguna garrapata no dará presente en tal situación.
Como sea lo acostumbrare o el me acostumbrar (quien sabe) a la informalidad de extender el brazo esperando su llegada tras raudo vuelo, tras hacerse presa de toda envidia de ojos razantes, entre tanta mirada perdida, de esta ciudad con tanto maquillaje berreta, porque ya podremos celebrar, cazara tantas sensaciones de corazones destrozados.

Porque todo vuelo y entre plumas negras se asemeja a la llegada de un profeta, inalterables palabras que enseñare a murmurar de su pico, y no llegara diciendo never more, o tal vez, quien sabe, de tanto desconocimiento que tengo de todo mi relación con cuervos es una mas de ese tanto todo, como sea lo acostumbrare a hablar como quien lo hace con un periko, y llegado el día mis palabras ya no me serán propias, sino mas bien será su pico quien hable, no insistiré en el asunto, se con seguridad que habrá de aprender con facilidad, al cabo mis letras no son ni tan pesadas ni tan complejas.

Seguramente empezare enseñándole un: “buenas noches...” acaso sea la primera mejor frase que podría hacerle presente, léase saludaría su llegada de tal manera, pero además seria una expresión de movilidad, porque vamos las noches son buenas, y mas si uno es cuervo calculo…


Como sea que nombre le pongo?

2

Venia caminando distraída o tal vez justamente a la inversa, perfectamente concentrada con aquello que ocupaba su mente (nunca lo supe realmente).
Me llamo la atención el rodete que tenia, lo mágicamente desordenado que estaba, como si a tono de la situación que su garbo manifestaba aquel pelo se empeñara en crear un manifiesto de sus sensaciones por medio de ese enmarañado y sencillo atributo.
Seguramente mi vista la acompaño un par de segundos, y a pesar de ese estado de trance en el que parecía estar, cruzo esa calle, se despego del barro que envolvía todo, la inmundicia de olor que se empeñaba en hacernos saber que éramos de segunda, cruzo, y se acerco directo a mi mano, busco un gesto, acercar la suya, y cuando noto ya la falta de templante que me recorría me susurro el precio.
No están hechas para dudar esas mujeres, sean putas o princesas, nunca es el dinero lo que se necesita para que dentro una sensación espié nuestros corazones, tan profundo claman nuestros miedos y certezas, no es necesario pelear, se manifiestan cuando tienen la razón para hacerlo, dan la bienvenida a nuestro ser.
Perder la cabeza, si, tal vez, por algunos billetes a cambio? Si no queda mas remedio, la soledad tiene miedos malditos, y dulces condenas, redenciones sin pelea, todo desaparece.
-Me parece justo, atine a decir, cuando había recorrido unos pocos segundos me había arrepentido de una frase tan estupida, justicia? Quien era yo para hablarle de esas cosas, para tildar de justo o no el precio que dijera, era casi un juego el asunto, la mínima sumisión a la cual yo accedía, esa tan sencilla, la del precio, y una tan profunda como la que iba a acceder ella, la del cuerpo.
Y fue ella, Malena, la que me enseño eso en primer termino, ese día o mejor dicho esa noche, el cuerpo en esos casos no es sumiso.
Apenas rozo mi mano ya habíamos empezado a caminar hacia el hotelucho de la zona, los dos seguramente éramos habitúes y sin embargo nunca nos habíamos cruzado o era acaso que ese rodete y el semblante de hoy habían confabulado para que le prestara atención, el resto de mis días transcurridos por esa barriada la había ignorado mi vista, estado ciego de su belleza?.

Pasamos la puerta, y note el guiño que hizo al conserje, me miro el tipo con un grado de examen, la mueca,el rictus en su labio, el lado izquierdo levando minimamente y la cabeza desplazándose lentamente, note la falta de aceptación de parte de el, pero ella era la que decidía, el tipo le tenia cariño se veía y sabia la plata que me podía sacar, no era partido para una noche que recién empezaba yo, probablemente me considero una perdida de tiempo con poca ganancia de por medio.

No habíamos cambiado palabra además del susurro del precio.

Intro

…nací muerto, plenamente, la partera para revertir el asunto no tuvo mejor idea que pegarme algunas nalgadas según diría después mi madre, como tal cosa no hacia efecto, tuvo la gracia de sumergirme en un balde donde estaban embebiendo las toallas con las que aplicaban paños a la parturienta, así, sin mas y a la corta edad de unos instantes en este mundo, desperté, a sabiendas de que esto iba a ser una mierda…

Hablar, como voy a hacerlo en primera persona acerca de mi, es acaso la forma mas cabal de demostrar la manera en que me manejo por esta puta vida.

Ya haciendo referencia a los cachetazos que recibí de bienvenida en este mundo, el resto no tiene que asustar, como sea en un punto no deja de ser la frutilla de un postre.

Tranquilamente más de una vez fantaseé con el momento mismo de mi nacimiento y en la partera tirandome, cual feto muerto directamente a un tacho, y confesándole a mi madre que nada se había podido hacer.

-Fue lo mejor, no presentaba buen aspecto y cuando esto pasa a minutos de nacer, seguramente señora la vida que le esperaba hubiera sido una puta tragedia, intuyo que además pensaba “de esos ya hay bastantes”.

Digo me imagino ese destino, pero no como tragedia, sino mas bien como redención, me explico, soy un privilegiado que tiene como certeza el hecho de la vida después de la vida, porque realmente eso de la vida después de la muerte, en realidad si bien se mira, seria la vida después de la vida.

La valides del concepto muerte dejaría de tener el significado real para el cual fue diseñado, porque, si realmente y aunque mal nos pese las palabras se diseñan, se les brinda una textura, porosidad y hasta ciertas reminiscencias aromáticas si se quiere, con el solo hecho de reflejar de la mejor manera posible una sensación; y definitivamente si uno va a vivir después de “una muerte” entonces la valides de la palabra se vería reducida a cenizas.

Digo me imagine otra vida, o mejor dicho visiones zahorí corrompieron mis sueños impregnándolos de mi próxima vida, y así puedo afirmar, esta, fue solo una yapa.

El hecho de llegar a fiolo probablemente como condición necesaria para tener el mas platónico de los amores consumados no me libro de todas las atrocidades carnales que se imaginen, todas cometidas, porque eso es lo que pasa con la carne si no se ama, son actos que se cometen, entonces, y tal vez en consecuencia de ese amor platónico, el cual a ser sinceros tenia una correspondencia directa, pero un halo infranqueable nos alejaba los centímetros necesarios para no quemar esa pureza, comparándolo tal vez con una musa y el loco creativo de turno, con ese primer orgasmo sensorial del conocerse, pues de esa forma me pase la vida al lado de Malena.

Ella fue y es parte del negocio, nunca un reparo.
Las demás, como solía decirles, traían mas billetes, pero nunca pudieron volver con el garbo que ella regresaba, era arrolladora, fue a ser sincero la que me llevo a conocer el negocio, la que hizo de mi un hombre de negocios.

..

Voy a contarles una historia.

Y es plenamente cierta.

Quien sabe hacia donde va la verdad?

Bajo un cielo de locos patetismos deambulamos.

Tengo un sueño, muerto, sin saber donde apuntar, se que es verdad, déjenme contar la historia.

A mil millas de aquí, miles y miles de millas tal vez, existe una verdad que se lleva consigo todas las locuras.

Pero puedo seguir recorriendo caminos insípidos, deambular sinsentido el alma, sucumbir a la locura del patetismo de todo cuervo reluciente, y aun así, saber de la superficialidad de las heridas.

Olvide las tragedias del alma, eso, seguramente pertenezca a Shakespeare, déjenme decirles, a mil millas de aquí yo seria Poe, así, sin mas, sin remordimientos, plenamente libre o mas bien atado a un cuervo,

Como?
Es esto cierto?, estas tentando al diablo aquí?
Que hace el aquí?, porque se regodea, alguien sabe que hace?

Me siento repugnado, si algún día supiera la verdad, podría romper el molde, canta esta canción, se que tenes la voz.

Que?

A veces me siento, como decirlo, con la verdad en las manos, dueño de ella, mirando al mundo me doy cuenta cuanto loco suelto anda, y justo después, veo eso que esta justo frente a mí y no es más que un espejo…

Entonces deje el libro, mil millas mas acá, o habiendo llegado, quien sabe, pero loco, si, como tantos.

Y el Jerq., tuvo su réquiem, como todos, bajo la alada pluma del diablo, no muy cercano a dios, estupido Jerq., tuvo su elección y escapo a la verdad, el agua disfrazando la cara, mil ondas transformándose en letras, gotas sangre-tinta, bailando como monos, deseando la llegada de una oda que disipara mi apetito, trato de creerme, mis letras están ahí, a mi alcance, mil millas, cual réquiem siento que el diablo se acerca a dar el pésame, no demasiado cerca, tratando de tomar sus precauciones, sonriéndole a dios.

Siempre supe que era un soldado, pero nunca descubrí a que causa profesaba.
Son solo negocios, vaticinio el cuervo, piensa en la resurrección, será como regrabar la misma estupida canción, no hagas esto por nada.

Deja la canción correr, volvamos al coro.

A mil millas la verdad danza sobre la palma de mi mano.










Solo silben, el resto les tiene que chupar un huevo.

Esto fue, o esto soy.-

Santino Hanson fue sin lugar a dudas un cuentista poco entendido, probablemente el problema estuviera en que era gangoso, pero y gracias a esta inverosímil enfermedad (¿) decidió ser escritor.

Probablemente entre todos aquellos que han hecho reseña de sus obras o se han encargado de curar en forma efímera su producción literaria exista una necesidad de describirlo como un tipo un poco fumado.

Se dice que Edgar A. Poe en la reseña que incluyo en una de las editoriales del “Mensajero del Sur” lo tildo de “simple y oportunista italianucho insuflado…”, seamos justos el mentado Alan lo conocía de sus años en la escuela “Stroke Newingtong” de Londres, aunque nunca fue claro si la relacion fue de maestro (Hanson) alumno (Poe) o si acaso como se cree fuera Hanson el regente de una casa de putas que quedaba por la zona y sobre la cual muchos de los estudiantes de la aristocracia solían concurrir a “invertir” la fortuna que sus padres les dispensaban.

Volviendo al tema de los cuentos y su narrativa se ha dicho en infinidad de ámbitos académicos que tenía la facultad de desgranar el cosmos en el cual se desarrollaba la novela de tal forma que en algún punto, y aunque tal vez no fuera posible, fue el santo patrón de la novela rusa del siglo XX.

Quien sabe cual de los ámbitos manejo con mas ductilidad, solo sus contemporáneos, aunque probablemente fueran mas dichosos y bienpensantes aquellos que se beneficiaron con la casa de putas a aquellos sufrientes del mal tino de ser cuentista de aquel gangoso, y de aquellos que lo leían, pues mejor no hablar de ellos.

Como fuere, no deja de sorprenderme aquella introducción a uno de sus cuentos que reza:

…nací muerto, plenamente, la partera para revertir el asunto no tuvo mejor idea que pegarme algunas nalgadas según diría después mi madre, como tal cosa no hacia efecto, tuvo la gracia de sumergirme en un balde donde estaban embebiendo las toallas con las que aplicaban paños a la parturienta, así, sin mas y a la corta edad de unos instantes en este mundo, desperté, a sabiendas de que esto iba a ser una mierda…



De cuando los grandes nacen de pequeños instantes.